El verano de tu vida. Va, no me jodas
Ahora va y los lunes, por la noche, hacen "el verano de tu vida". Como presentadores verdaderas joyas de la comunicación: Jorge Noséqué (mister españa nosécuando), Ivonne Reyes y Micky. El Micky este es el único que tiene algo bueno porque, dentro de que es un payaso de mucho cuidao, por lo menos te ríes con él.
Nunca veía este programa porque tenía cosas más importantes e interesantes que hacer como irme a mi programa de radio o, sencillamente, ver crecer la yerba (aprovechando las riquezas del vocabulario español). Pero ahora he descubierto que no me perdía nada.
Lo primero que me encuentro al ver ese programa es al hijo de puta del king áfrica vestido de torero sentado en un sofá al lado de Raúl (hace tanto que sueño su boca que la vida se me ha vuelto loca) que, también tenía su parte de triglicéridos y colesterol alto. Y no digamos la papada. Uah, que papada. Pero a lo que iba; o sea, los dos haciendo el gilipollas para luego ver en un play-back lamentable al gordo de los cojones cantando -o más bien asesinando- Paquito Chocolatero. Conclusión: king africa y todos los subnormales que le aplaudían el paripé no valen ni lo que costaron de parir.
Cuando acaba la matanza del cerdo, sale el jorge este y nos dice que vienen las "telepizzias". Cágate lorito cuando descubres que se trata de vídeos domésticos del año catapún -uno era del 17 del 1 de 1995, palabrita de mis dos ojos que lo han visto-, con una imagen pésima y encima doblados por ellos mismos con una mala folla infumable. Más puntos.
Acaba esta tortura y sale Amaral cantando (o play-backeando) su última canción. La verdad es que no le veo mérito ninguno al play-back. O sea. Si compones una canción y eres capaz de grabarla, gastapán de mierda, ¿porque no tienes huevos a cantarla una y mil veces si hace falta en directo? Es que no me entra. Ché, cabrón, si te sale un gallo o no te llega la voz, no importa. Lo que cuenta es la voluntad e intención que le pones al asunto y, amiguete, con el play-back se va todo a la mierda. Es pa pensárselo.
Amaral da las gracias -brevísimas- y sale otra vez jorge guapín (escúpele tú, joaquín) y dice que llega el turno de los chistes. Tal y como me temía, unos chistes más malos que un pedo. Y la gente, atentos, deshuevándose. Mamma mia. Salgo yo borracho y digo cualquier gilipollez y me idolatran, vamos.
Con la cena atravesada, cojo rápidamente un cono de nata y chocolate del congelador y huyo a mi cuarto. Bajo el cobijo de las innumerables posibilidades que me ofrece mi ordenador: desde los simpson, futurama, south park, padre de familia (estos son nuevos y son buenísimos), películas de casi todo -sin olvidar ese género que tantos buenos ratos me proporciona, ejm, ejm-, musculman, la bola de drac, ranma, los serrano y hasta un emulador de la snes (tengo de mil consolas y juegos más) para jugar cuando me aburro en demasía. Vamos, que la única noche que merece la pena estar frente a la tele es la de los martes porque echan los serrano. Que son reposiciones pero, oigan, de lejos lo mejor que hay hoy por hoy en la caja tonta.
) 
