Una fiesta como dios manda
Nenes, hoy es la tomatina. Exactamente dentro de tres horas. ¿Qué os voy a contar de esta fiesta que no sepáis bien sea por televisión, internet o lo que os hayan contado vuestros amigos?
Esto es una fiesta de verdad y no las burdas imitaciones que nos han sacado en canal nou estos días: que si la merenguina de Lliria, que si la poalá de Chelva, que si la Raïma de la Pobla del Duc. Eso son mariconaes. La fiesta auténtica, genuina y bárbara por excelencia es la nuestra, la tomatina. La batalla campal que más adeptos consigue reunir del mundo mundial. Fijaos que, durante el acto, la población de Buñol se quintuplica!.
A nivel personal os puedo -y debo- decir que no me gusta nada el tema. O sea. No puedes ni moverte mientras una lluvia de deshecho de tomate de cae por todas partes y encima te pegan golpes unos y otros. Además hay que añadir el plus de que por la noche salimos y apretamos lo nuestro y, luego, por la mañana, como que no estás con ganas de aguantar esa marabunta humana. Por ello y porque yo lo valgo, llevo viendo dicho evento por la tele unos años ha. Y por la tarde, claro. Cuando ya he dormido lo que me toca.
Y vosotros diréis: "es que tú la tienes todos los años y por eso ya sabes de qué va" y, oye, tenéis razón. Tengo que estar muy deseoso de meterme cuando lo hago (alguna vez me meto y eso) y, ché, alguna vez, lo he hecho. Pero este año -y los tres anteriores- como que no. Prefiero verla repantingado en el sofá de mi casa donde ni me mancho ni tengo que aguantar los empellones de una serie de borrachotes que están ahí dale que te pego.
Pero bueno. Todo esto no quita que os la recomiende encarecidamente si no la habéis probado por aquello de "matar el gusanillo" y para que luego coménteis que tal está.
