Vamos a echarnos unas cañicas...

Este año Castalla ha sido nefasta para mí y para unos pocos más, ahora os cuento.

Allí, cada vez que terminábamos un acto teníamos que llevar a los festeros al local. Bien. Lo que pasa es que, tras coger la sofoquina pertinente, llegabas a la kábila y lo primero que te encontrabas era el aire acondicionado como una fiera que te daba por la espalda. Conclusión varios caímos medio constipados y otros poquitos hasta con fiebre y todo.

Pero aquí no terminan las desgracias. No me acuerdo de que día era exactamente -de los últimos- pero hubo una entrà que fue terrible tanto para mí como para Ferrán. Al principio de la entrà, Borja me pide que le aguante su trombón mientras se ata un zapato -o se mete la camisa o no sé que era- y allí me ves con mi trombón en la mano y el suyo en la otra. Como queriendo imitar a terminator cuando iba con dos metralletas se me ocurre levantar ambos instrumentos. Como lo lamenté, rediós. Resulta que yo no le había puesto el seguro en la vara a mi pito (primera y única vez que no lo hacía) y veo como se va deslizando hasta que se cae el suelo. Pim pam crash plonk. Campana por un sitio, vara por otro, papeles más allá y pinzas desaparecidas. Mientras los demás compañeros se echaban las manos a la cabeza yo me quedé inmóvil, casi a punto a llorar. En estado de shock, veo como Ferrán y Vicent me recogen el trombón y lo montan para probar que todo va bien. Por suerte bendita, lo único dañado es la bomba de atrás que tiene un boño. De haberse golpeado la vara o su protector podría haber dicho adiós a ese instrumento. Que mal rato pasé. Encima, para postre, me viene Vicente (el jefe de la banda) y me echa el puro.

- Que si aquí hemos venido a trabajar, bla bla bla.
- Pero que te crees, ¿que he tirado el instrumento por gusto o qué?

A lo que el hombre recapacita y se calla. Es lo que me faltaba. Casi escoño el trombón y encima viene aquí el amigo a tocarme los huevos. Uf. Por suerte, como digo, lo único que tiene es un golpe (que no pienso arreglar) lo que convierte a mi instrumento como ya me dijeran varios en un trombón de batalla. Mirándolo por el lado bueno -si es que hay alguno- es que a partir de ahora, si le pego algún toque más (indudablemente) no me hará tanto mal como este primero. Eso sí, aprendí la lección: no hacer nunca más el borinot en una entrà.

Ferrán, que llevaba el trombón de Fernando (que se había ido un día antes) también tuvo lo suyo. Iba cogiendo el trombón de la bomba de atrás y, plink, vemos con impotencia como se le va también el instrumento al suelo. Su caída fue de una pieza pero más grave que la mía: un toque a la vara. Creo que logró enderezarla un poco y no perdió afinación pero también el susto que se llevó fue chato. Lógicamente, los otros 5 trombones que iban con nosotros empezaron a bromear que en Villena también les tocaba a ellos y tal y tal y menos mal que a ellos no les pasó ná.

Para que las fiestas de Castalla de este año no se me olviden nunca, el destino me jugó una mala pasada el último día por la mañana. Estábamos todos en la iglesia esperando a que acabaran la misa para llevar a los festeros a casa cuando la banda de Quatretonda se pone a tocar "Francisco Bravo". Como es un pasodoble así muy "chorrable" tipo "Alfara de Algimia" o "Martín García", me pongo a hacer el nano. Clonk! boquilla a tierra. Me cago en dios, joder. Tenía la boquilla en el bolsillo de la camisa -cuando de normal la tengo en el del pantalón- y al segundo movimiento va a tierra. Cae de punta y se me dobla para adentro el tudel.



Unas fiestas para olvidar aunque no lo haré nunca, pardiez.